И вот я опять не сплю в ужасное время, на сей раз тормоза отказали, как скакала весь день по рабочим делам, так и глубоко под одеялом не в силах остановиться. Силой заставила себя выключить все вкладки, касающиеся моих дел снабженческих, и тут пришли мысли. Что закономерно для этого времени - унылые.
Не люблю я своих театральных куклят. Они какие-то как дети от нелюбимого мужчины - вроде и славные, и свои родные... Но с ними не хочется играться. У них неправильное наполнение, весь мой диссонанс, все мои сомнения - все в них.
Ужасно хочется сесть и сделать что-то свое, ладное, ритмичное. Чтобы не надо было каждый шарнир отстаивать перед мастером. Но нет, я должна бежать и бежать вне любых своих ритмов. Как-то удручает то, что обучаясь любимому ремеслу, я этим ремеслом не занимаюсь. Формально, конечно, я таки делаю кукол, но с этими бедными малышами никакого катарсиса. Делаются они без особенного рабочего удовольствия, и почти все процессы после очередных препирательств с мастерами срываются чем-нибудь типа "ай йопта и так сойдет". Рождаются недоноски, пока красивые и ладные дети рыдают глубоко под ребрами. Нынче сильно скребутся, хотят наружу. Резцы вибрируют в пенале, бормашинка урчит нетерпеливо мотором, и болит моя голова от кукольной неудовлетворенности и общей неритмичности бытия.