Вот так вот жаждешь мрака и ужаса, а сам пушистая няшка, и из белой кучи меха смотришь в мир двумя огромными черными лаковыми бусинами. Шекспир отдыхает на фоне таких драм.

Вообще, это, конечно, смешно до безобразия, но у меня реально трешнина по этому поводу на душе. Мое неустойчивое сознание в данный момент нонстоп находится под бомбежкой интерференций, возникающих в результате конфликта множественных эстетических концепций. Как результат - меня гондурасит, и череп ревет дурниной как разрываемый турбуленцией стояк горячей воды.
Нужно, пожалуй, связать себе еще одну рогатую шапочку. Повсеместного умиления это не остановит, но можно будет чесать под некрупным черным рогом и тихо думать, что ты маленькое исчадие тьмы.