Невыносимо хочу гулять, творить, жить, в общем.
И нифига не получается.

А фотографии Петербурга by Инге...
Это вообще выстрел... Ну... В жизненно важный орган.



Что стоит мне пришить головку и ручки новой игрушке?
Да ничего.
И почему я тогда этого не делаю?

Что стоит взять карандаш в лапки и дорисовать?

Я же так этого хочу...



Да и вообще, сколько можно заниматься самокопанием?
Скоро нефтяную скважину в себе пробурю и буду исходить на чорное золотишко.
Чорное-пречорное!


Глядишь, если буду продолжать так метаться из угла в угол, фейсомобтейблиться и пр., отправлюсь в ссылку, в лагерь.
В "Зеркальный", с дедом.

Главное, чтобы меня никто не терроризировал и давали спокойно пялиться в одну точку.

И вапще, йа криведко тормоз медленный газ.
Как уйду в себя думать, так меня надобно некое время тормошить и достукиваться.
Люблю думать.
Ну, если это зависание можно назвать "думанием".